Há palavras que se arrastam tão lentamente que se perdem na sua própria significânica. Há vozes, gestos, caras, peles e corpos que se perdem tão lentamente que se afogam no rio de uma infância distante.

Ouço-me agora: uma voz fraca e adocicada pelos cigarros fumados em movimentos que denunciam um vício de desolação profunda. É o tempo em que tudo volta ao seu início: um corpo, um café, uma mesa, vários cigarros, um outro corpo, vários cigarros. Dois corpos, vários cigarros., dois corpos, vários cigarros. Um corpo. Vários cigarros. Variados afogamentos de veias e a nítida sensação de uma vida retalhada em momentos esperados, proibidos tambem, de tristeza.

Porque posso, e porque as palavras são minhas o tempo que o quiser, rasgoa-as na pele para dizer que há algo que sinto: a tristeza. E sejam as notas tristes, as tuas, que me acompanham agora.

Faço de mim o palhaço e a criatura obscena que teia em segredar lamentos que se consomeme na mais perfeita da ignorancia: a incerteza de olhos sobre as frases formadas dos dedos sobre o vómito ainda fresco. É esta a minha voz, movimentos perpétuos das sombras que sempre viveram nos sonhos desfeitos no acordar de um lençol amarrotado das memórias que nunca foram minhas.

É esta a minha voz. A insignificância. A tristeza. O adeus. O renascer e nada ser. E no espaço que habito e que nada é, nas paredes desta casa que teima em adormecer num rio onde tantas vezes me afoguei, grito:

“Pela primeira vez fecho os olhos. E ao som de melodias imaginadas que nunca poderão sair destas mãos moribundas de veias em esforço, imagino o silêncio. Imagino palavras imperceptíveis, imagino gestos no escuro e que tocam a pele na pele. Mas as minhas melodias sempre foram as menores possíveis. Sempre fui apenas uma peça numa pauta, talvez a do silêncio. Talvez a do pianíssimo. Não. Talvez seja pedir muito um pianissimo. Uma pausa onde todas as notas podem descansar de mim, finalmente, entre as águas que poderiam ser, apenas, uma das tuas lágimas.”

Lentamente, entre trapos espalhados aleatoriamente no chão, e sempre tudo tão lentamente, escureço o quarto onde me deitarei hoje. Prometo a mim mesmo que não imaginarei formas indolores de suicídio e de perda da capacidade da escrita. A mancha negra sobre um pedaço de vida puro. A insignificânica e o arrependimento nascem na faca que me persegue e me diz que a morte é, contudo, o mais perfeito esquecimento.

Olho-me. E esqueço-me por instantes. Imagino-te. E esqueço-te por instantes. Dou-te uma palavra minha, aceita-a, por favor: Há palavras que se arrastam tão lentamente que se perdem na sua própria significânica. Há vozes, gestos, caras, peles e corpos que se perdem tão lentamente que se afogam no rio de uma infância distante.

Afogo-mr hoje no palhaço do amor que sempre fui. Adeus.